Охотник и корзина

Охотник тащит корзину через лес, и это не метафора. Он реально несёт огромную плетёную корзину за спиной, и в ней сидит девушка. Она не ранена, не слаба, она просто отказывается идти. Каждый шаг даётся с трудом: корзина тяжёлая, лямки впиваются в плечи, ветки хлещут по лицу. Девушка молчит, только изредка поправляет подушку, которую сама же туда и положила. Охотник злится, но не бросает её. Он знает, что если остановится, она начнёт капризничать, а если заговорит грубо, она заплачет. И тогда придётся утешать, а на это нет времени. Вокруг рыщут твари, лес полон ловушек, и каждая минута промедления стоит жизни. Но корзину он несёт. Потому что так надо. Потому что она единственная, кто знает дорогу к выходу, но говорить об этом отказывается.

Девушка в корзине не просто пассажирка. Она диктует маршрут, указывая пальцем то направо, то налево, и если Охотник сворачивает не туда, она начинает трясти корзину, рискуя опрокинуться. Один раз он чуть не уронил её в реку, и она закатила такую истерику, что пришлось сидеть на берегу и ждать, пока она успокоится. Вокруг темнеет, слышен вой, а она требует, чтобы он нарвал ей ягод. Охотник срывает злость на кустах, но ягоды собирает. Он понимает: без неё он просто бродил бы по кругу. Она его компас, его карта, его проклятие. И когда они наконец выходят к руинам, она первой вылезает из корзины, отряхивает платье и идёт вперёд, даже не оглянувшись. А он остаётся стоять с пустой корзиной, чувствуя себя одновременно освобождённым и обманутым.